高腾云早知道会有这么一天──“他”，一定会出现。

  高腾云一向是个冷静沉着的男人。十岁那年他就已经接受过考验──老天安排让他放学回家的时候，亲眼目睹喝了假酒的父母，双双暴毙在屋里的一幕。所有人称赞这个遭遇不幸的孩子所表现出来的坚强和自持，或许这样，他们才不必过度赔上自己的同情。从此以后，坚强和自持成了高腾云的人生态度。

  他伪装得太好，以至于内在那一个“他”，那个忧悒、失落、无助的“他”，从来没有冒头的机会。高腾云不让“他”出现，以为能够牢牢压制住“他”。

  其实高腾云不是不明白，他早晚会崩溃。事实上，这个世界如果持续不美好下去，活在世界上的每一个人，都会有崩溃的一天。

  高腾云的问题在于，他崩溃的日期似乎来得早了点──就在今天。

  事情从一份掉在地上的报纸开始。

  这天下午，他刚杀掉一个人，身上斑斑点点染着那人的血渍，一把银光霍霍的小刀居然还在手上。

  通常，做完这份工作，他是不会把工具还拿在手上的，而且，他也没有感到心情沉重的必要。干他们这一行，如果不习惯儿到死人，那表示他还不上道，是个菜鸟。的确，二十八岁，在这一行仍旧被视作是生嫩的。

  他自己也猜不透，今天的情绪怎会陷得这么低。走过白森森的长廊，入鼻尽是死的、病的。充满忧患的气味。一个老头子歪在靠墙的廊椅上，冲着他叫：“喂，你踩着了我的报纸！”

  他脚步一顿，就顿在那张报纸上。“山地悲歌”斗大一行标题，射入他的眼帘，其下一行。字体较小，却更刺目：原住民自作孽？没错，加了个问号，然而下标题的人，难道没有指控的意味？高腾云感觉周身起了一阵奇异的刺痛感，慢慢俯下身，拾起那张报纸。

  老头子越发叫嚣起来：“做什么？这是我的报纸！”有一种人，对于不值得争的东西，特别争得厉害，由于他生命里的寒伧。

  高腾云徐徐转过去，看着老头说：“你要我拿出十五元买下它吗？”

  高腾云有一点不自知，正因为他生得凝眉深目，眉宇间总是带一股峻色，加上他黝黑的肤色，他身形的高大，他的伟岸，他恒常给人一种凛然不可侵犯的感觉。

  这老头似乎到此刻才对他有新的发现──他身上的血迹太清楚了，手上一把刀那更忽视不了。老头子咽了咽，很不甘心，但很识相。

  “算啦，反正－…是昨天的报纸了，”而且不是他的，是人家扔在椅上不要了的。“这年头，总有人比我更倒楣。”老头子喃咕着，歪歪斜斜的，就像这辈子历经的人生路，走了。

  高腾云一双眉结得紧紧的，在意的不是那老头，是那张报纸。他就着窗下的光读那篇报导，由于是夕阳余晖，染得版面上一片血红。

  果然是洋洋洒洒的一篇报导──经济势力向山地侵略，人们只有近利，没有远见，滥垦滥伐，种茶种果，兼之山葵槟榔。森林被侵蚀掉了，于是大地反扑了，半个月前的一场洪水造成山崩地裂，士石流埋葬了二十二条人命……哮天村的二十二条人命。

  高腾云手上的那把刀，现在好像插在脊背上一样。他几可感觉到，酸腥的血，由他的伤口，新的伤口，旧的伤口，一点一点地淌下来。

  抬起头，望出去拱型的长窗，一条街外的报社大楼正对着他──这素以自矜，历史最久，言论最公正的报社，每天把事实真相告诉社会大众�